Август. Олесе Потаповой

Утром лето на себя не похоже.
Осень постит дурацкие фотки.
И вот-вот, лизнёт холодным по коже
ниндзя-ветер, добравшись до глотки.

Всё остынет — и мысли, и руки.
И завалит желтизной бытовою
наши крики, восторги и муки...

И опустит небосвод над тобою
голубое и холодное — Надо.
И останется — болеть тишиною,
думать тёплое и ждать снегопада.


Рецензии