Шепчется шёлк на осевших углах,
Щурятся окна в истлевших домах.
Сонные крыши, как саван, лежат —
Пыльные шторы в проёмах дрожат.
Жизни здесь нет — лишь её силуэт,
Сквозь стекло стылое свет не прогрет.
Шаги исчезли, как шёпот во мгле,
Шрамы на шпилях и шрамы в земле.
Час за часом — всё тише, всё ниже,
Чаша заката всё суше, всё ближе.
Здесь забывают, здесь долго молчат,
И глашатаи даже здесь не кричат.
Здесь каждый крик — это шёпот и вздох,
Здесь ночью ни кошмаров ни снов.
В городе этом нет крика, нет боли —
Лишь опалые листья и шёпоты роли
И шепчет тень, подступая к стеклу:
«я ушел... я пришел... ухожу...»
Этот город не спит. Он всё видит. Всё слышит.
Но с каждым шорохом всё тише, и тише и тише
Город почивших I
© Copyright: Василий Александрович Маляев, 2025
Свидетельство о публикации №125082105414
Свидетельство о публикации №125082105414
Рецензии