Месяц в творческом застое

Месяц в творческом застое.
Перепутал ночь и день.
В тематическом запое,
Впору клянчить бюллетень.

Не пишу и не читаю.
Не грызу конец пера.
Тривиально - я бухаю.
Меня чёрная дыра

Проглотила без закуски,
Как Малевича квадрат.
Хоть еврей, а пил по-русски.
Тот ещё был, скажем, хват.

Рад, что в пьянстве беспробудном,
Я совсем не одинок.
Щас припомню, мне не трудно:
Вот вам, Шолохов, вот Блок.

Пушкин с бабушкой из кружки,
Пил вино в младые лета.
И не стыдно же старушке.
Кто журил её за это?

Не в пример великих пьянства.
Мне до них ещё расти...
Спутал время и пространство.
Мне б будильник завести.

На кой ляд, скажи, будильник -
Среди ночи в холодильник,
С перекошенным хлебалом.
С кем такого не бывало?

Открываю - эко диво!
Как икона, что в окладе,
В ём стоит бутылка пива.
Чё тут думать, Христа ради:

Бог сподобил или бес,
С преисподней иль с небес?
На похмелье всё сгодится.
То ли сразу приложится,

Иль в начале помолиться?
Да мозги вот набекрень.
Это ж надо так упиться?
Пью запоем кой уж день.

Боже правый, дай мне силы!
Ты же видишь, погибаю.
Ежели не сойду в могилу -
Я такое накропаю!