12. 07. 2025

Подруга дней моих суровых.
Голубка дряхлая моя.
Я начинаю, словно Пушкин, но не о том уж вовсе я.
Всё помню, знаю, исполняю материализую.
Вот только не могу вернуть старушку добрую свою.
От этого страдаю, по Рахил; ;би своей горюю.
За то, что глуп был себя я ненавижу.
Конкретный человек в этом всём повинен.
Втирался всё сильнее он в доверие моё.
Склонял на свою сторону и много он куда ещё.
Его действий последствием стали вредные привычки.
Не мог избавиться от навязчивой идеи долго – сига, жига или спички.
Вдохнул и выдохнул сей яд, после чего вроде бы как стало «легче».
А ведь правду часто говорят, мол: «разберись с тараканами в своей башке, хер ли ты такой доверчивый?!»
Меня в дерьмо не нужно тыкать, так как я не свинья.
О том, что не стало конкретного в моей жизни человека жалею я.
Я не хотел, не верил, глуп был, горделив, наивен.
Мой прошлый образ хулиганский стал мне до тошнотности противен.
Прошлого уж не вернуть – это понимаю, знаю я.
По большей части мне на него плевать, так как в будущее устремляю взгляд.
Глаза сосредоточены, но больше не грустны.
В них теперь есть целая Вселенная Любви.
Её не прячу я, ей я напрочь переполнен.
Всем вокруг я улыбаюсь даже если больно.
Даже если тяжко стало на душе – это испытание, вовсе не клише.
Рифма идёт к рифме, ангел идёт к чёрту.
Наверно очень круто быть Волан-де-Мортом.
Перевод вы имени лучше посмотрите, а потом решите – сочувствовать иль хихикать ли.
Надеюсь я, что бабушка в Ангельской Обители.
Всё у неё там хорошо, без грязи отвратительной.
Волнений не бывает, говорят, там — в райских кущах.
Не бывает ни жары, ни зноя, ни даже мрачных тучек.
Я уповаю на Аллаха, продут чтобы было ей там только лучше.
Я так скучаю, Рахил; ;би, я так горюю и страдаю.
За всё, что было ты меня прости, ведь живёшь ты нашей памяти и сердце.
Теперь я понимаю, что ты была права. Аллах воистину велик…