Смерть нарка

Старый сок, одеяло, спальня, с костями мешок. Переваливаю грязное тело на кухню, на которой,кто был, то через год-два — торчок. Большие тарелки,огромное количество вилок, еды совсем нет— хоть хавай кило опилок.

Зуд на спине и какое-то пятно прямо на шее. Точно не знаю,но кажется, мру чуть быстрее. Ложки достали— ну, реально, постоянно их мыть из-под чая. Чая,да, того самого — пыль российских дорог, а на коробке надпись: «Из индийского края».

Полностью достала жизнь плебея в квадратных метрах. Хоть беги на улицу и колупайся в кедрах. Действительно,боже, ни будущего, ни настоящего — всё размыто, как будто я попросил у рыбки вместо жизни дырявое корыто.

Стол весь в желтых липких пятнах — отделаться от них мне не в силу. Зато в силах из-за них корчить кривую,кислую, безобразную мину. Только подзатыльник от каждого на планете спасет меня или,хотя бы, какая-нибудь, маленькая копия изображения тебя.

Сон превратился просто в регулярный трип. Как будто я навсегда к какой-то дозе прилип. Отлипите меня живо,люди, не хочу торчать тут! Хочу хотя бы в самый дешевый,простенький институт.

Профессию хочу, работу, но только не грязную жизнь в метрах и о вечной дозе заботу. Хочу власть какую-то над своим существованием, а не от угла до угла на животе катанием.

Впрочем, все это подождёт: нашел под кроватью спрятанный стафф вечнозелёного. Очередной кусок для моих легких смольного. Только завтра,может, подумаю о будущем, закончить травка. Жизнь обречена на смерть в голове убитого нарка.