И в каждом дворе-колодце
Встречалось творчество Босха,
В желтом своде облаков.
Ты, руку сжав волнительно,
Прядь волос поправив мимолетно,
Восхитилась:
"Этот город – другой!
Город прожитых лет,
Обид и печали..."
А я тебе – по памяти – Лорку,
Гладь Невы, истончаясь,
Уходила за горизонт.
О, это чудо!
Осень на пороге.
Дышит в спину!
***
© Copyright: Инна Максимова, 2025
Свидетельство о публикации №125082103797
Свидетельство о публикации №125082103797
Рецензии