У реки родного хутора

Лето клонилось к осени,
в воздухе больше золота.
И трава уже не звонкая, а покорная,
в стога и в скирдах перемолота.

В воздухе пахнет мокрой листвой,
свежим навозом и паданкой яблок.
После дождя, что прошел полосой,
под утро земля как будто озябла.

Мерцают звезды в лунной воде.
Шуршит ветерок в желтых кронах.
Здесь не бывает скучно мне,
делю свою жизнь по сезонам.

Мне здесь по особому спокойно-
земля своих тут узнает.
А речка, что течет за огородом-
умывает мои мысли, силы придает.

Когда вырываюсь на берег реки,
стараюсь обиды свои загасить.
Вдоль берега лодки, сидят рыбаки-
и сразу стараюсь всё отпустить.

Вот думала раньше:"А можно ль прожить,
все заново с новыми силами?"-
Приехав с  Урала, создали семью, подняли детей-
и планы писали цветными чернилами.

Родной хуторок в моем сердце живет.
На карте и глазом его не увидишь.
Природа прекрасна, душевный народ,
и как то по новому, жизненно мыслишь..

Ночами луна блестит, как фонарь,
и воздух с росою кажется слаще.
И звуки ночные, как будто звонарь-
волшебную флейту играет блестяще.

Без тишины сердце сходит с ума.
Стараюсь давать душе воздуха.
Вдыхаю и чувствую- пахнет земля,
цветами, хлебами и утренней зорькою.

Когда я чувствую запах земли,
цветенье её, будто песня поется.
Прошу тебя Господи! Годы продли-
и пусть Благодать во мне остается!