Я дюзнул у поэтов по строке
Собрал как сноп, перевязав бечевкой,
И вот стою, кривляюсь в парике
Всех проходящих наградив издевкой.
Признаться честно-я не Парсифаль
В моих руках не зацветает ветка
Я лгун несчастный и несносный враль,
Но словом едким попадаю метко.
Камзол потерт и в дырах башмаки,
А из толпы то хохот, то угрозы
И ни одной прелестнейшей руки
Способной утереть за смехом слезы.
Фигляр
© Copyright: Ника Градова, 2025
Свидетельство о публикации №125082100289
Свидетельство о публикации №125082100289
Рецензии