Вспыхнет чёрным всё и красным.
И, под взвившимся бичом,
вдруг предельно станет ясно
мне
кого
просить
о чём
(Игорь Алексеев)
----------------------------------
Он безнадёжно умирал...
Ждала напрасно Барселона.
Остались...
– в недорослях дом,
Вчерне набросанным –
роман.
Стихи в журнальных номерах.
Давно угасший блеск салонов,
Восторг сомнительных мадонн
И «Амаретто» аромат.
Он умирал. А был – мажором,
На бабки падким и на дур.
А под конец лишь слышал шорох
Листвы в кладбищенском саду.
21.06.2025
PS:
А кладбищенские сады... Это – скорее, в Германии.
В кладбищенском саду
© Copyright: Вольф Никитин, 2025
Свидетельство о публикации №125082102743
Свидетельство о публикации №125082102743
Рецензии