В прозрачном воздухе застыли
Слова, не сказанные вслух,
И время, как пчелиных крыльев
Неуловимый тонкий звук.
Прохладный мрамор тишины
Вбирает шорохи и тени,
И с недоступной высоты
Стекает звук прикосновений.
И память древняя, как сад,
Где зреют звуки и значенья,
Хранит невысказанный взгляд
И тонкий трепет удивленья.
Как будто в сумерках листвы
Таится музыка иная,
Где все слова ещё живы,
Но тают, смысл свой обретая.
И каждый вздох, и каждый жест
Полны особого значенья,
Как будто в глубине небес
Рождается стихотворенье.
Слово
© Copyright: Фомин Дмитрий, 2025
Свидетельство о публикации №125082102216
Свидетельство о публикации №125082102216
Рецензии