Где же выход?

Мыслеформы копошились
Рылись в памяти моей
Раны сердца обнажили
Память, делая ясней…
 
(Анатолий Клепешнёв)

Как-то раз средь бела дня,
На поэзию клоня,
Формо-мысль закопошилась,
Растревожила меня.
 
На поверхности лежат —
Цельный загребёшь ушат.
Сколько их! Что пчёлы-мухи —
Одинаково жужжат.
 
Начинаю я писать...
Стихотворно оформлять
Насекомые мыслишки.
Карандаш беру, тетрадь.
 
Мастерство невелико:
Мысль поймал — и будь таков.
Вот одна, а вот — вторая...
Удивительно легко!
 
Я всё время на мели...
Не пора решиться ли
Мне за эти стихо-формы
Получать стихо-рубли?
 
Где печататься-то — есть.
Прихожу, сияю весь!
В коридорах многолюдно,
Даже некуда присесть.
 
Рифмачей почёт влечёт.
Не закончится им счёт!
Человек, наверно, триста,
И на улице ещё...
 
Вместо пледов-одеял
Очерёдность отстоял.
Постоять за стих — святое!
Ведь не зря ж я их ваял.
 
На редактора вопрос
Говорю: «Стихи принёс.
Мысли есть про всё на свете:
Про любовь, июль, мороз...»
 
Тот глазами пробежал
(Я при этом не дышал),
У меня с его вердикта
Как в груди застрял кинжал.
 
«Вам писать бы под сукно.
Нет ведь, прётесь всё равно!
Здесь у нас таких пиитов
Мягко говоря — полно»
 
Мне поэта пьедестал
Тут же мниться перестал.
- Забирайте Ваши мысли.
И дорогу указал.
 
До сих пор я не забыл,
Как убавился мой пыл...
Я в издательстве печати
Непечатно послан был.