Небо

Пестрят уклончивые будни,
И тают пёстрой синевой,
А день с полудня до полудня
Чуть робок, мягок и с тоской.

Смотрю на то, как застывают
Деревья сонные села,
Кусты ж нагие повторяют
И меркнут тоже без тепла.

Смотрю задумчиво на это,
Воспоминая о вчера,
Как дом, людьми покинут где-то,
Ждёт, как вернётся детвора.

Дороги чёрные, седые,
Плащи напялили, таки,
Дома, те вовсе не впервые,
Как тени плачут у реки.

Ноябрь бедный красотою,
Всё так же дорог будет мне –
Он как родной отец душою
Всегда со мной наедине.

И лишь последних дней завесы
Жмут ветром скрип из немоты,
Безумно одинокой пьесы,
Как строки эти без мечты.

Дам разгуляться им немножко,
И незабвенен каждый слог, –
Придуман он не понарошку,
А как куплет вписать я смог.

И всё равно без грусти небу
Всегда в рассвете не бывать, –
Но прихолстить краюшку мне бы,
Когда улыбку рисовать.

Возврат путей закономерных, –
Бог даст! И праздник к нам придёт,
А мы, хранители из верных,
Вернём надежду тем, кто ждёт.

Как утомлён сей мир от сери,
Сколь неумелых ни познать,
Но в край строки могу поверить,
От коей хочется летать.

В последний раз махнул украдкой
В порыве лёгкий ветерок,
И небеса в моей тетрадке
Спешат за мной потоком строк.

А я задумчиво за дверью
Стою, чтоб в мир её открыть,
Но не хочу бездушной серью
Подобно сердце облачить.

Ведь камень всё ж нежизнью жалок –
Край вдохновения творца,
Как в мрамор он ваял весталок,
Отбросив мёртвое с резца.

Что, дух, промеж миров стоящий,
Мешаешь двери отворить?
Пусти, творец, меня скорбяще
Хоть что-то небу подарить.

Стихи мои порой нелепы,
Грубы, печальны и грустны.
Но в крохи каменного склепа
Они бессмертьем введены.

Я встречу их ничком когда-то,
Смотря глазами в пустоту,
На то, что я ваял когда-то,
Ища в том камне красоту.