Побег...

¤


От бессонниц навязчивых, смуты душевной и скуки
покупаю билет и лечу самозванкою к  морю
наслаждаться молчаньем, ни с кем обречённо не споря,
взяв себя же заранее –  ветренную — на поруки...

Нас сшивали и ночи, и дни — расшивали  минуты
лишним словом случайным, нечаянным жестом ни к месту.
Нас июль  поделил на две части навечно как будто,
но вернусь обязательно  — сердцу леченьем фиеста.

Наши ночи давно забродивший коктейль, он безвкусен.
Наши дни непрочитанной книгой на полке пылятся.
Мы всё чаще и чаще с тобой забываем обняться,
всё что дорого — россыпь под ноги раздавленных бусин.

Вгляд холодный касаньем, как скальпель под  нежную кожу,
обещанья пусты — и твои, и мои... паутина.
Улететь хоть на месяц  — побег. Он имеет  причину:
Это скука, мой милый. Холодным гарниром  — кручина.


Рецензии