Дыхание Гранита Петербург в Круглом Тумане

"Дыхание Гранита: Петербург в Круглом Тумане"

Весна в Петербурге.
Я стою у Невы,
где лед тает, как гигантский айсберг,
рушащийся в бездну забвения,
обнажая гранит, истертый веками бурь
и петровских указов.
Туман ползет по каналам,
словно призраки теней из Зимнего дворца,
шевелящихся в паутине интриг,
а первые ростки на Фонтанке
пробиваются сквозь сталь холода,
как мятежники из-под гнета цензуры,
но ветер с Финского залива
несет эхо забытых битв,
ревущий, как тысяча пушек Полтавы,
и я думаю о пробуждении,
когда город дышит, как пробужденный голем
из глины истории.

Лето — бессонные белые ночи.
Я брожу по набережным,
где солнце висит над Зимним дворцом,
как вечный страж, не смыкающий глаз
над спящими декабристами.
Каналы Мойки отражают мои шаги,
расплывшиеся от жары,
словно маски в карнавальном хаосе толпы,
а в Петропавловской крепости трава
впитывает соль Балтики,
зеленая, как изумрудная мечта о свободе,
что ускользает, как мираж
в пустыне бесконечного света,
и воздух дрожит от криков чаек,
эхом морских завоеваний,
пока я сижу на скамье, завидуя туристам,
плывущим по реке,
свободным, как волны, не знающие цепей.

Осень покрывает Петергоф
золотом увядания.
Я иду по Летнему саду,
где листья опадают, как миллиарды монет
из сокровищниц царей,
растраченных в никуда революций.
Дождь хлещет по Невскому,
серый и неумолимый,
как плети судьбы над Раскольниковым
в его каморке,
лужи поглощают отражения фонарей,
словно бездонные пропасти меланхолии,
а город тонет в симфонии
утраченных иллюзий,
где каждый мой шаг эхом отзывается
выстрелами Авроры,
гремящими в золотой дымке,
и я смотрю в окно, как дети прошлого,
завидующий их играм в хаосе перемен.

Зима сковывает Неву льдом,
толщиной в вечность блокады.
Я кутаюсь в пальто на набережной,
где Эрмитаж возвышается стражем
в снежной буре,
белее, чем полотно чистого забвения,
ветер с Ладоги приносит мороз,
режущий, как нож в сердце нации,
люди спешат сквозь тьму,
словно тени в лабиринте пушкинских снов,
а длинные ночи наполнены эхом строк,
где свет огней борется с безысходностью,
вспыхивая, как сверхновая
в космической пустоте,
и я сижу у окна, не плача от холода,
желая быть сильным,
как город, что выстоит.

Петербург — неумолимый цикл сезонов.
Я отмечаю день рождения города,
как свой собственный,
десять веков в его венах,
врач времени берет кровь из гранита,
я не заплачу,
я хочу быть свободным,
как Нева подо льдом.
Город выдыхает круглый туман,
как дыхание земли,
пропитанной костями империй.