Свет — не дар, а окаянство,
жёлтый камень, пыль и мёд.
Слепнет вздох от постоянства,
и земля сама поёт.
Тьма — не мрак, а тяжесть века,
пепел, сжатый на костях.
В ней — безмолвие калеки,
и вселенский смертный страх.
Свет — не милость, а расплата,
жгучий пепел на губах.
Он грохочет, как граната,
и колышет прах в степях.
Тьма — не ткань, а гул бездонный,
черепов глухая медь.
В ней звенит укор огромный,
и не вымолвить — но спеть.
Свет — не кроха утешенья,
а разлом и соль земли.
Он звенит, как потрясенье,
и крушит живые сны.
Тьма — как рана, тянет жилы,
чёрный хлеб и горький хмель.
В её пасти сны остыли,
и обрушен светлый хлев.
Свет — не радость, а мученье,
острый холод в голове.
Он горит, как ослепленье,
и дрожит в сырой траве.
Тьма — не сон, а наказанье,
чёрный камень, горький дым.
В ней глухое трепетанье,
новогодним снеговым.
***
© Copyright: Коротаев Дмитрий Арсеньевич, 2025
Свидетельство о публикации №125082101039
Свидетельство о публикации №125082101039
Рецензии