В вопросе настоящего вчера,
Мы ищем все ответы бытия.
С ночным рассветом до утра,
На память остается колея.
И в пресной жизни только мишура,
Страдание от радости вранья.
Летит осенняя листва из под пера,
Судьба заносит нас за красные поля...
- - -
Запутались мы в запятых и точках,
Лишь цифры дат остались в строчках...
Цифры строк
© Copyright: Ренат Габдрахманов, 2025
Свидетельство о публикации №125082007814
Свидетельство о публикации №125082007814
Рецензии