Откуда мы пришли? Кто мы? Куда мы идём?

Откуда мы пришли? Кто мы? Куда мы идём?

Метапоэма

I. Улица Чернорабочих

По улице Чернорабочих 28
шагают
беспрепятственно
лошадки.
Осадки пота —
запах кисло-сладкий,
дневная тень
наденет маску — осень.

Шальные струны
на изгибах веток,
уносят музыку
в утопию Таити.
Угрюмой рожицей
на проблески рассвета
ты морщишься
от жизненных
соитий.

Мы не пришли
к истокам
первобытным.
Ничейный дом,
мы сбрасываем
кожу
в зачатках жара,
на электроплитах:
рождаемся
из ног
на улице
Чернорабочих.

||. Ангедонисты

Ты не пришла.
На площади Сапфира
лежала пыль,
объявшая полмира.
С тобой вдвоём
слабеет
мудрость Гиты,
и небо
в полумраке
вспышки
метит.

Мы не пришли
к торжественным
обрядам.
Состряпаны
из глины
междометий.
И держим путь
к очередным
объятиям,
ведущим
лишь
во мраки
подземелий.

Ангедонисты
тащат нас по ветру,
где воют стрелы
в поле Курукшетра.
Кому из нас
сидеть на колеснице,
когда Сатурн
далёкий
только снится.

Я видел в стрелах
знаки высшей силы.
Ты не пришла.
И нас уже
не будет.
На площади
угасшего Сапфира
мы не останемся,
когда густым
приливом
нас в пыль
сотрут
и заиграет лира
в саду
оливковых
ветвей
полночных.

|||. Грот паломничий

Шаги
и пустота
библиотек.
Мы входим
в город
книг,
не грея души.
Покуда
не завянут
наши уши,
нам будут петь
сгоревшие мосты.

Приличный путь,
и дело лишь
за малым.
Паломник сердца —
но пустой сосуд.
Не тишина
направила
к изъянам,
но только путь,
один и долгий
путь.

Когда
в гротеске
вычурной
Паллады,
в палатах
видим
тень
глухих
ночей,
испепелите нас
большим пожаром.
Пожаром
перламутровых
дождей.

И я отпрыгну
коршуном
безликим.
Осяду
в городе
вчерашних мечт.
Кто будет
помнить нас
в рисунках
счастья,
как дети помнят
матерей?

Отринемся,
и на обет
бесстрастный
приманит
толща
вечных
стен.
Где город
сыпется
в мозаичном
убранстве.
Паломник —
в грот,
как вечность
на кресте.

20 августа 2025
© df