Колокола тридцатых годов

1
Колокола тридцатых годов,
Вы слишком долго молчали -
Может быть, для того,
Чтобы те тридцатые не повторились.
А сейчас загудели опять –
Для того, быть может,
Чтобы предостеречь нас
От разных козней и казней.

Погляди, что творится
На этом на белом свете –
Всюду ложь и обман,
И доносы опять в почете.

Да неужто снова
Будут томиться в тюрьмах
Лучшие люди России и Дагестана.

Если б мне указали честно:
Вот этот доносчик,
Я, право слово, не знаю,
Что бы с ним сделал.

Но, как говорил
Фредерико Гарсиа Лорка,
Все иллюзии –
Главное быть человеком.

А мир опять окутывает мгла –
Динь-дон-динь-дон! - гудят колокола


2
Гудят и гудят
Мрачные колокола тридцатых –
И утром, и вечером гудят,
И днем, и ночью.

Когда вспоминаешь о тех,
Кто был здесь расстрелян,
Сердце колотится,
Как эти колокола,
И волосы встают дыбом.

Я хочу посадить
В тенистом парке у моря,
В парке, в чью землю
Были брошены тела убиенных,
Деревце, молодое и сильное,
Чтоб его корни
Донесли до останков
Благоухающих
Мои слезы.

А мир опять окутывает мгла –
Динь-дон-динь дон! - гудят колокола.

3
Волны Хазарского моря прилежно
Лижут соленым языком прибрежные камни.
Им хорошо, камням этим круглым, -
Им не стреляют в затылок.

Хмурится древний Хазар –
Он единственный, может, свидетель
Того, что здесь было
В тех страшных и скорбных тридцатых.

Сейчас здесь красиво –
Цветут черноглазые маки,
И сладко прохожим
Миндальным дышать ароматом.

Ах, знал бы малыш босоногий,
Беспечно играющий в мячик,
Куда он пришел
И кто ему пятки щекочет!

Художник один,
Убеленный давно сединою,
Приходит сюда
Каждый вечер и каждое утро.

Он ловит тяжелые краски
Зари и заката,
Омытые чисто
Слезами овдовевших горянок.

И кровь проступает
На белом холсте, и какой-то подросток,
Взглянув на картину,
Восклицает: «Так не бывает!»

«Бывает», — ему отвечает
Неведомый голос –
То ль древнего моря,
А то ли погибшего горца.

А мир опять окутывает мгла –
Динь-дон-динь-дон – гудят колокола.


4
А кого расстреливали,
На кого клеветали?!
Джалалутдин Коркмасов,
Темирбулат, Астемиров -

Поэты, воспевавшие Россию,
Как мать родную,
Ученые, врачи –
И каждый по-своему гениален.

Их тысячи, всех не сочтешь,
А многих имена забыты.
История одна их помнит,
Мучеников великих,

И знает, что вечный огонь,
Горящий в их душах,
Нас, сегодняшних, робких,
До сих пор еще согревает.

А мир опять окутывает мгла –
Динь-дон-динь-дон! - гудят колокола.

5
Говорят, что в своем отечестве
Нет пророка.
«Есть, - уверяю, -
Это наши отцы и деды,

Которые жили, влюбленные в жизнь,
Для того лишь,
Чтобы их детям и внукам
Жилось хоть чуточку лучше.

Они верили свято в то,
Что оно так и будет,
Что, кроме счастья,
Ничего не будет на свете,

Что Дагестан
Станет большой страною
И больше людей
Пальцем никто не тронет.

И нам теперь,
Детям тех, кто пропал в тридцатых,
Скорбя и плача о них,
Великих страдальцах,

Приходится в явь претворять
Золотые их сновиденья,
И у нас это получится скоро,
Честное слово!

А мир опять окутывает мгла –
Динь-дон-динь-дон - гудят колокола.