3
А потом, мой дядя, встречу
Я тебя с гитарой хрупкой,
Что не раз умело Маркин,
Твой лютье застольный, клеил.
Вот и снова лак златистый
Рана тонко рассекает.
Не звучит гитара, треснув,
Не ворочаются пальцы, –
Тридцать лет уж, как опухли…
Но назавтра будет утро,
Встанешь свежий, как огурчик.
Маркин вынет инструменты,
На верстак положит, трезвый:
Глянет оком просветлённым,
Коренастый, низкорослый,
Как войны, без рафинада,
Недовыросшие дети;
Смажет клеем чудодейным,
Стянет треснувшую рану.
«Здравствуй, Слава!», – я промолвлю.
«Здравствуй, котик» – мне ответишь.
Неожиданные ожидаемые встречи
© Copyright: Владимир Мялин, 2025
Свидетельство о публикации №125082006275
Свидетельство о публикации №125082006275
Рецензии