Мне кажется, во мне погиб поэт
Или ушел он в даль других историй.
Из тысяч существующих планет
Он выбрал ту, что не смогу позволить.
Ко мне пришел израненный, в бинтах,
Наверное, он ранен был другим.
Но от меня уходит весь в слезах
И с голосом охрипшим и глухим.
Прости, поэт, но мне не стать тобой!
Я знаю, ты - другого поколения.
Зачем же овладел моей душой,
Раз тех людей ты ищешь отражения?!
Но на страницах лица их теперь,
И в памяти, конечно, обитают.
Постой, поэт! Закрой, пожалуй, дверь.
Мне кажется, что всё так потеряю.
"У Лукоморья дуб зеленый", - ты твердишь,
И про себя Ахматову читаешь.
Меня лишь взглядом хмурым наградишь,
Что говорит: "Ты недостойна, знаешь?"
Мертвый поэт
© Copyright: Синицына Ася, 2025
Свидетельство о публикации №125082005432
Свидетельство о публикации №125082005432
Рецензии