Еще...

Мне встретился поэт прескверный,
Свои стихи он продавал,
Бродил вдоль сквера, раб почтенный,
К случайным парам приставал.

Неуж, лишь заработком бренным,
Практичный ум его прельщен?
Спросил я:
Душу сбыть не против?
Он усмехнулся, криво, бросив:
Я напишу тебе еще…


Рецензии