ОН

Полумрак комнаты, освещённый лишь светом от монитора… Мелодия. Красивая, нежная, немного грустная. Я не слышала её раньше. Флейта. Поёт-плачет о чём-то, зовёт. Это всё лирика. Он сидит, чуть склонившись, пальцы порхают над клавиатурой, губы беззвучно повторяют какие-то слова. Лицо его чуть скрыто тенями, но спокойное, как всегда. По его лицу никогда нельзя понять, что чувствует, думает. По лицу. Но стоит посмотреть в глаза… Вы не увидите ничего, если не желаете видеть. Но заглянув чуть глубже, присмотревшись… Там столько эмоций. Понимания, кажется, всего и вся. И затаённой грусти. Он пишет. Затаив дыхание и желая быть тише тени, я приблизилась и взглянула на экран. Стихи? Просто мысли? Он очень редко пишет, лишь когда просто хочет выплеснуть всё, что наболело-намело. Всё выражается в причудливые образы, ассоциации. Порой непонятно, порой слишком откровенно. Но всегда от сердца, искренне… Вот и сейчас… Я не вчитываюсь, но… Полёт… Дракон… Завуалированное чувство… Сказка… Мечта… Несбыточное что-то… Сон… «В его глазах восторг щенячий». Странно, нежно очень. Я невольно улыбаюсь. Сигнал сообщения. Мне сейчас стоит тихо исчезнуть. Это личное. Это только ЕГО. Иду на кухню и разогреваю ужин. Когда вернулась в комнату, всё было как прежде, полумрак и свет от монитора, он сидел, чуть согнувшись… Спокойное бесстрастное лицо… Только в глубине глаз какая-то обречённость и тихая боль. «Всё в порядке, не переживай». Он вернулся к написанному и выделил текст таким холодным синим… Решительный взмах руки… Delete… «Не жалей, что умерло, едва родившись. Послушай. Я голоден. Пойдём поедим, а?» Я не позволила себе ничего спросить. Вздохнув, я просто промолчала… Надо просто его отвлечь… А флейта, как и прежде, звучала...