Я к дверям прибиваю подкову на жидкие гвозди,
Не на счастье, а просто для успокоенья души,
И тот час же ко мне без звонка заявляются в гости
То ли души умерших друзей, то ли так, алкаши.
Из каких палестин в мой уют их заносит кривая,
Знает Chat GPT, но об этом ни в сказке сказать,
Ни пером описать, и, поспешно на стол накрывая,
Краем глаза слежу, не спеша разговор завязать.
Каждый вечер они отмечают мои именины,
Поднимая за тостом исправно сомнительный тост,
И висит над столом запах ног, табака и конины,
И мерещатся мне то тюрьма, то бордель, то погост.
Я опять выгоняю за двери гостей самозваных,
Говоривших заздравные речи со вкусом халвы,
А потом с облегчением баррикадируюсь в ванной,
Оловянная ложка звенит в котелке головы.
Подкова
© Copyright: Владимир Захаров, 2025
Свидетельство о публикации №125082004192
Свидетельство о публикации №125082004192
Рецензии