Семена

Представь, что ты не человек, а семя.
Ты спишь, ты ждёшь, ты позабыл про время.
Вокруг тебя — не комната, не дом.
Вокруг тебя — лишь тёплый чернозём.

Ты чувствуешь, земля как дышит под тобой
Она баюкает усталый твой покой.
Ты слышишь гул корней столетних сосен,
И знаешь — скоро будет снова осень.

Ты помнишь всё, не ведая о том,
Как пахарь шёл за первым колоском,
Как капля дождевая путь искала,
Как землю кровь солдатская питала.

Ты — часть её, ты — будущий росток.
В тебе — и запад, и седой восток.
В тебе — и сила, что расти велит,
И сладость мёда, что несут шмели.

И вот, сквозь сон, ты чувствуешь приказ.
Не слово, нет, не блеск ревнивых глаз.
А тихий зов, что дан тебе землёю:
"Пора расти, я поделюсь с тобою".

И ты свой стебель тянешь к вышине,
К росистой, молодой, живой траве.
Ты пробиваешься на свет, на волю,
Чтоб стать былинкой в этом русском поле.

И глядя, как над головой твоей
Плывёт по небу стая журавлей,
Ты понимаешь, стоя под лучами:
Не ты владеешь этими полями.

А это поле — вечное, большое —
Владеет молчаливо так тобою.
Ты — просто семя, что дало росток,
Чтоб донести до неба свой восторг.

Ты спишь, ты дышишь, ты — её дитя.
И в этом сне, покой свой обретя,
Ты любишь землю, молча, без усилья.

Ты просто помнишь...
шорох...
шелест...
крылья...