На меня не возложена ноша пророка.
Я царям не грозил страшной карой господней.
Счастлив тем, что рождалась иная эпоха,
Я ж её повитуха седая сегодня.
На корнях моих старых проклюнутся почки.
Попрошу, чтоб мой ствол распилили на брёвна.
Вот и веточки-ручки распустят листочки,
И я знаю, что будет прикольно и стрёмно.
Пьющий соки земли, дай ты птицам укрыться,
Тень дари, пусть в листве кувыркаются ветры.
Я скриплю им во сне, понимая, что смыться,
Убежать, улететь не достаточно веры.
Вот стою между морем и жаркой пустыней,
Меж стихиями смерти на кончике жизни.
Вам в конце подарю свои доски сухие,
А на них мои страхи и страсти, и мысли.
Я царям не грозил
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2025
Свидетельство о публикации №125082002905
Свидетельство о публикации №125082002905
Рецензии