Елена Сомова Как больно было б сыну

Елена Сомова

***
На листьях кровь спеклась. Как больно было б сыну
В лице друзей несметно дорожать,
Прижать к груди святую Мельпомену
И монолитом стать, одним дыханьем стать

С несчетным ангелом, слетевшим с нашей крыши
Утешить всех людей, забитого спасти.
И еле слышно дикий ангел дышит,
Прижавшись к соблазнительной груди.

Такими дикими в пазах скрипит колесных
Большая прорва стали, — колеса,
В котором бьется кровушкой одесной
Родная Русь до страшного конца.

И если ей и рану насолили,
Заставив,  упокоив, схоронить,
Не вознести талант, а спрятать в иле,
Так что по ней, предательнице, выть?!

Такая Родина всё под подол упрячет:
Предательство, кровь, заживо жнивьё,
Недаром на пути мамаша плачет
И вспоминает  вервие своё.

Веревка та за белы руки держит,
Чтоб не накинуть петлю вместо бус.
Другая псина  полошит и нежит
За драный и кровавый тщетный кус.

Не вымолила, на коленях стоя,
Ни входа в арку, ни в музейный дом.
И всё кропит задранную тетрадку,
Всё пишет свой роман, двадцатый том.

Уже проточен том наполовину
Громадой заскорузлого червя,
Она всё пишет за родного сына,
Надорванное сердце шевеля.
                16 августа 2025 г.