Мне снилось — я стою пред полотном,
И кисть дрожит в моей руке усталой.
А на палитре, в блеске золотом,
Огонь зари мешался с краской алой.
Сидела Муза, робости полна,
Окутав плечи лёгкой пеленою.
Её улыбка, словно блик луча,
В мир грёз меня манила красотою.
И каждый штрих, и каждый взмах руки
Ловил её неясные черты.
Но сон растаял... Мы так далеки
От воплощенья сказочной мечты.
Лишь на холсте остался тонкий след,
Как отблеск звёзд, погаснувших до срока.
Очнулся я — и льётся лунный свет
В моё окно из дебрей одиноких.
Беру я кисть, пока в душе порыв,
И не угас тот образ благородный,
Чтоб, все сомненья сердца победив,
Запечатлеть мечты полёт свободный.
Пусть кисть ведёт невидимая нить,
Стирая грани правды и обмана,
Ведь только так мы можем сохранить
То, что уходит дымкой из тумана.
Лишь тонкий след на полотне...
В моей душе... В моём окне...
Сон художника
© Copyright: Игорь Дуда, 2025
Свидетельство о публикации №125082002262
Свидетельство о публикации №125082002262
Рецензии