Одиночество

Я заблудился средь людей,
пропал в толпе давным давно,
потоком сумрачных дождей
всё стало вдруг изменено;

перекосился мир вокруг,
неузнаваем, странен стал,
и ощутил, что близорук,
когда вконец в нём заплутал.

А тени в окнах, где вчера
шептали чьи-то имена,
играли роль поводыря -
не свойство их - не им вина.

Они не те — чужие нынче,
в них — чуждый свет, чужой узор.
И я не смог в своём обличье
войти в заветный коридор.

На лицах маски, в масках щели,
глаза - как двери без ключей,
и что-то приторно запели
о неизбежности моей.

И вот уже не разберёт
душа, где правда, где игра,
всё как бы сон, и в нём живёт
забытый образ во вчера.

Пока я спал, от липких песен
образовался сладкий дым,
в одном он только интересен -
пронзает откликом былым.

А сладость в горечь обратилась
и липкость костью обросла
пока вчерашнее мне снилось
и превратилось в словеса.

И понял - бедствие не в том,
что мир чужой, а в том беда,
что жизнь оставил на потом
и путь - не равное судьба.

Так, может, в каждом незнакомом
таится искра прежних дней?
И может, в песнопенье громком
ответ, пусть горький, от людей.