Не каждый, в музе разбираясь,
Способен оторвать свой взгляд
От высоты, когда, скрываясь,
Траву под ним сжигает яд.
И пусть о вечном и прекрасном
Горит его святой глагол,
Смердит язык о том, ужасном,
О близком, что и зол, и гол.
Пылает дух, и взор искрится,
Бесценный для златых господ.
Уже вот-вот шедевр родится,
Но не поймет его народ.
Слепота
© Copyright: Лиа Каугер, 2025
Свидетельство о публикации №125081908110
Свидетельство о публикации №125081908110
Рецензии