Коньково качает

Юго-Запад на связи, тут свои расклады,
Коньково не спит, дымят парадные аркады.
Среди панельных джунглей, где ветер дует в спину,
Мы чертим свою линию, гнём свою доктрину.
На лавке у подъезда Врач мутит истории,
Про жизнь, что не покажут в вашей киноаудитории.
Артемий на бите, как будто строит планы,
Слова ложатся в строки, затягивая раны.
Тут каждый поворот знаком до боли, до костей,
Среди своих людей, среди простых новостей.
Мы не стремимся в глянец, нам это не по нраву,
Наш рэп — это правда, нашедшая управу.

А Коньково качает в ритме старой школы,
Мимо летят года, мимо летят приколы.
И где-то между строк, на пыльных антресолях,
Мы прячем свою молодость в этих серых новостройках.
Коньково качает, и мы качаем с ним,
Под этот мутный бит, под этот едкий дым.
Сеня на телефоне, решает все вопросы,
Такая наша жизнь — сплошные папиросы.

Тут время замерло где-то в двухтысячных,
Всё те же лица, в делах своих привычных.
Кто-то поднялся, кто-то так и не смог,
Но каждый помнит свой первый жизненный урок.
Мы видим мир без фильтров, без розовых очков,
Среди дворовых псов и мудрых старичков.
Наш стиль — это не мода, это состояние души,
Когда ты в тишине рифмуешь, сам себе кричишь.
И пусть твердят, что время наше утекло,
Мы здесь, и наше слово острое, как стекло.
На районе всё спокойно, всё идёт по кругу,
Передаём привет и салам друг другу.

А Коньково качает в ритме старой школы,
Мимо летят года, мимо летят приколы.
И где-то между строк, на пыльных антресолях,
Мы прячем свою молодость в этих серых новостройках.
Коньково качает, и мы качаем с ним,
Под этот мутный бит, под этот едкий дым.
Сеня на телефоне, решает все вопросы,
Такая наша жизнь — сплошные папиросы.

Да, это ЮЗАО... Коньково...
Врач, Артемий, Сеня... все свои...
На районе...