Автор

I.  Муза.

Она лежит на моей постели, –
                Боже, бесстыдница, –
Терпеливо играет со мной.
Она – тень, и она – привидение,
Она точно живой покой.
Она ждёт и надеется, –
                Милая, –
В той игре я узнаю слова:
Расставляя по строкам,
                пунктирами
Расскажу её чувства.
                Едва.
Я довольно собой измученный
Перестал принимать игру.
И пишу теперь только “к случаю”.
И совсем на постель не гляжу.
А она терпит меня, предателя.
Всё поёт, говорит “Люблю!”
Говорит “Не волнуйся, маленький”
Говорит “Теперь я подожду”.

Я искал её долго,
                бесстыдницу, –
Каждую ночь выбирал простыню! –
Наконец, лежит рядом, –
                любимая, –
Только я всё молчу,
                и молчу.

26.1.25, СПБ


II. Дьявол.

Твои слова – не адресованы,
Но,
Если обувь подходит – носи.
Твои образы нарисованы,
Однако,
Читавшие их – влюблены.
Ты замучен скитанием разума.
Что постоянно требует кровь?
Помни: скука есть счастье,
Но в скуке Она не придёт.

5.2.25, СПБ


III. Тень/Сон.

Сон – громки бульвар,
Поцелуй – автобусный говор.
“Я имел в виду не тебя,
                когда убивал –
Ночь свила гнездо в довод!”
Кто красть пойдёт уже краденное?
Кто искать пойдёт, что потеряно?
Моя наивная демонстрация,
Как краской окно – забелена;
Как серое небо – затоплена;
Как спавшие листья – растеряна.
Встречая рассвет в омуте,
Все новые лица видятся змеями.

7.2.25, СПБ


IV. Автор.
Поговорим о счастье,
                милая?
О том, как в скуке найти покой.
О том, как однажды я ощутила спокойствие
                наедине с собой.
Заменив каждый крик на шёпот,
Поменяв суету на блажь,
Я услышала тихий говор,
Что скрывал в душе тёмный плащ.
И теперь иначе проходит время,
И я по-другому пишу слова,
И как я действительно внутренне счастлива,
Но кричать не хочу –
                признания слышно едва.
Теперь несчастия все - иллюзия.
Хочется жить, любить, ощущать
Восторг блаженного безумия
И воздух мыслью сотрясать.

22.2.25. СПБ