Он бьёт в стекло не с яростью, но с той
Усталой правотой немого факта,
Что мир снаружи - мокрый, нежилой,
И требует безмолвного антракта.
Он пишет по асфальту свой трактат
От тщетности движенья. И лужи,
Как запятые, мысль его дробят,
И с каждой каплей делают лишь хуже.
Пейзаж за рамой. Этот серый цвет
Есть подлинная краска мирозданья.
А мы внутри - лишь временный просвет,
Случайная ошибка в расписанье.
Портрет дождя
© Copyright: Катя Роллинг, 2025
Свидетельство о публикации №125081907185
Свидетельство о публикации №125081907185
Рецензии