Здесь скрежет стоном, как стена,
Течёт багрово мутный свет.
И каждого, кто был вчера,
Сменила тень от прошлых лет.
И дали мне на смену крюк,
Чтоб собирал тот чёрный шлак,
Что каплет с ржавых балок вниз,
Храня последний крик и знак.
«Не вслушивайся в шёпот стен,
В них — эхо тысячной толпы!
Ты собери лишь этот тлен
В окаменевшие мешки...»
Но тень одна сошла со стен,
В ней — облик тот, что я узнал.
Я с ним когда-то рядом был,
Но он теперь уж тленом стал.
Теперь мой разум — этот цех,
Где каждая деталь - момент,
Кричит, скрипит, пускаясь в плач,
С проклятой сталью этих стен.
Я не Ловец, но я улов,
В скрижалях — новая строка.
Готовый винтик для основ
В подземных залах забытья...
Цех ушедших душ
© Copyright: Олег Сергеевич Яшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125081906889
Свидетельство о публикации №125081906889
Рецензии