Конец перспективы. Точка. Стылый вечер.
Сжимается оконный переплет.
Смерть – это, знать, погаснут свечи,
и воск остывший намертво к столу прильнет.
Не то чтоб боль. Скорее, сумма боли,
помноженная на просто ноль.
Лишенная какой-то высшей воли,
безликая, как выцветшая моль.
И страх не в том, что плоть уступит тлену,
Что хрустнет кость, и выйдет срок
А в том, что мысль, прибившиеся к телу,
уже не выдохнуть в нагроможденье строк.
Что весь твой мир, нажитый по крупице –
касанье губ, случайный блик в окне,
закатный луч на ситце, –
утонет все в безмолвной тишине.
Так смотришь в потолок. Он бел и гладок.
Как белый лист. Как саван. Как зима.
И чувствуешь только лишь упадок
бессилия и острого ума.
И в этой белизне, в преддверье бездны,
где нет ни «после», ни «вчера», ни «тут»,
Вдруг понимаешь с ясностью железной:
«Меня там тоже ждут».
Конец перспективы
© Copyright: Александр Курлянский, 2025
Свидетельство о публикации №125081906600
Свидетельство о публикации №125081906600
Рецензии