Мой внутренний компас сломался, наверно.
Бешеной стрелкой впивается в ноль.
К тебе зарастают травой параллели,
во мне отменили последнюю боль,
последнюю боль.
Твоё имя во рту, будто смятая вата,
и в горле — ни слова, ни вздоха, ни зги.
Все карты, где были твои координаты,
скорее сожги.
скорее сожги.
На окнах — глухая ночная блокада,
внутри — тишина, перешедшая в гул.
И если спросить меня «Что тебе надо?» —
плечами пожму я:
мол, я утонул,
я утонул.
И я не хочу ни прощенья, ни чуда,
ни тлеющих углей чужого огня.
Но страшно, что больше не будет повсюду
нигде, никого
ни тебя,
ни меня.
Стрелка на ноль
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125081906527
Свидетельство о публикации №125081906527
Рецензии