Меня поймут поникшие берёзы,
Ушедшего нам лета не вернуть!
И вот с небес, всё чаще льются слёзы,
Нам предстоит,пройти не лёгкий путь...
И старый клён, что под окошком вырос,
Беседует со мной по вечерам.
Но глядя каждый раз на эту сырость,
Я предаюсь безудержным мечтам...
И скоро клён мой, скинет одеяло,
Укроется он белой бахрамой!
А времени у нас осталось мало,
И ты не часто уж беседуешь со мной...
А город скоро солнцем озарится,
Покроет золотом угрюмые леса!
Мне это лето, будет часто снится,
И старый клён, стоящий у окна...
Старый клён...
© Copyright: Алексей Трунилов, 2025
Свидетельство о публикации №125081905989
Свидетельство о публикации №125081905989
Рецензии