Родная, слушай, я переезжаю на Луну,
Вдохнуть космической прохлады.
Там буду строить я цеха и автострады,
И выковыривать из недр Луны руду.
Там буду я решать дела
Больших космических масштабов.
Под сенью лунных баобабов
Трудиться буду как пчела.
Прости, но там увы беда
Со связью — нету интернета.
Ведь это — все ж соседняя планета,
И вовсе не какая там Земля!
Увы, но на Луну не ходят поезда,
Там нет аэропортов и вокзалов.
Не ловит связь, недоступно для сигналов,
И даже почта там, увы, запрещена.
Ты не грусти, что больше не смогу
Писать, звонить, хранить твои портреты.
Но где-то в недрах памяти они согреты,
И дни с тобой я где-то в теле сберегу.
Ты не грусти, и это чисто truth.
У нас с тобой, родная, нет и быть не может ведь секретов.
Поэтому пойми — и больше ты не жди приветов.
И будем дальше выть: один — на Землю, а другая — на Луну.
Космическая ода расставаниям. Иронично-бытовое
© Copyright: Измайлова Татьяна, 2025
Свидетельство о публикации №125081905757
Свидетельство о публикации №125081905757
Рецензии