О кризисе среднего возраста...

Моя дорога ведёт в никуда,
И небо тучами серыми хмурится,
Нож в поясницу вонзают года,
И ничего уже в жизни не сбудется,

Увы, но мой не написан роман.
Истерты перья в памфлетах и кляузах,
И исторгается винный дурман,
Терзая тело открытыми язвами.

Под ложечкой нервно трепещет  душа,
Скулит и воет избитой собакою,
Никто на поправку не даст ни гроша,
И тянется жизнь прокисшею патокой.

Я в темном трюмо наблюдаю себя,
Седого и толстого - молью побитого,
На свете живущего, в общем-то, зря,
Формально живого, по факту - убитого.

Я рифмы меняю на хлеб и вино,
Дышу ненасытно тоской сигаретною,
И каждый вечер спускаюсь на дно,
В ненастную серость свою беспросветную.

Я нервно пишу на бумаге слова,
И прячу чувства свои в многоточиях,
Стремясь, чтоб не видела злая судьба,
Крупиц надежды за мёртвыми строчками.

На что я надеюсь - сам не пойму,
Я в вечность давно отпустил все желания,
Скорей бы уже опуститься ко дну
И раствориться во мраке отчаяния...