Прости меня за мой уставший голос,
Он из могил частенько говорил,
Писал, насколько крепок конский волос
И как он девять грамм недострелил.
Ему ломали голову дебилы.
Когда он лом держал, скрипели пальцы,
А в сердце каждый день вонзали вилы.
Кого-то там, чего-то там страдальцы,
Он ждал тебя и пел больные песни,
Особенно про веточку в руке,
Мечтал, а если зеркало не треснет,
Увидеть отражение в реке.
И вновь пишу я, мне с тобой сакрально!
Мне кровь твоя подходит идеально,
А голос мой на собственной крови
Уже молил: «Пожалуйста, живи!»
Прости меня за мой печальный голос,
Во твердь небес, вспорхнувший от земли,
Он самый стойкий, мой пшеничный колос
И он не пел за лесть и за рубли.
Голос
© Copyright: Алексей Анатольевич Левашов, 2025
Свидетельство о публикации №125081904904
Свидетельство о публикации №125081904904
Рецензии