И вот я здесь, слеплен из глины и праха, Задуман Богом, как шедевр, говорят. Но в зеркале вижу лишь тусклую страха, И жизнь моя – горестный, долгий парад.
Рука Творца будто дрогнула в миге, Когда ваяла душу мою впопыхах. И вместо радости – тоска в моей книге, И вечный вопрос: для чего этот крах?
Зачем мне дан разум, чтоб видеть бессилье, И чувствовать боль каждого вздоха земли? Зачем мне надежда, что тает, как иней, Когда впереди только сумрак вдали?
Быть может, ошибка я в плане великом? Брак в чертежах мирозданья глухих? И голос небесный ответит лишь криком: “Ты создан страдать, излечение – стих”.
Но даже в стихах нет покоя и света, Лишь эхо тоски в лабиринте души. И жду я конца, словно зимнего лета, Когда Бог заберет то, что мне не решил.
Создание
© Copyright: Морев Сергей Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №125081903787
Свидетельство о публикации №125081903787
Рецензии