Мой утопающий
всё умеет своими руками.
Он не может кричать,
потому строчит телеграммы
в бесконечную пустоту моря.
Море лижет бумагу: не смей говорить о горе.
Утопающий покорно захлёбывается словами,
перестав цепляться за сгоревший, осклизкий остов.
"Я, конечно, не прав.
У меня персональный остров.
Да, он гол и скалист, но иным не доступно и это.
Здесь прекрасны закаты, потрясающие рассветы.
Натуральная пища, горстями можно есть устриц.
То, о чём не мечтали сотни куриц.
Да какое я право имею считать, что я здесь несчастен?"
Он боится, что внезапно поднимется в одночасье
лютый шторм, и накроет волна огромной тёплой ладонью...
и постыдные слёзы море скроет, смешает с солью.
Он боится волны, потому что уже не будет
ничего ни в дали, ни в прошлом, ни в глубине.
Он не верит, что кто-то ещё может быть
с ним
на одной
волне...
Последний выживший
© Copyright: Ристеяна Таранова, 2025
Свидетельство о публикации №125081903393
Свидетельство о публикации №125081903393
Рецензии