000

Начерчу на доске белый круг,
И все руки испачкаю мелом.
Светлой пылью с концов моих рук
Изрисую я мягкие стены.

Не гнилые, не свежие - затхлые.
Меня с тёмных границ облекут.
Но рисунки со стенок сознания
Нанесу. То мой внутренний труд.

И изрезал я плетью горящею
Языкастые клетки травы.
Сорняки из металла манящего
Оплетают за мною следы.

За тропою тянутся мгновения,
Пропадут в зеленеющий блеск,
Не исчезнут, не канут без рвения.
Но и с ним пропадут в гряду лет.

Этот блеск хоть и тянется линией,
Бесконечной, игривой, живой -
Нет за нею ни чувства везения,
Нет участия, здесь я немой.

Пусть взорвутся все мины под пяткою,
Но залечатся раны опять,
Не хочу начинать идти снова я,
Повторять, повторять, повторять!

И причин нет у всей это дикости,
Есть лишь лужи с застывшей водой,
Отражающей вечно смятение,
Прогоняет оно мысль грядой.

Не зароешься - жарко и холодно.
Перестанешь - озябнешь, падёшь.
Исправляю ошибку далёкую -
Кроме круга ничто не найдёшь.