Реверсивный флюгер

[Предисловие]

;

                "Этапы испещрения
                Уж пройдены во тьме...
                Время для презрения
                Глаз чужих ко мне...
                Ветер отчуждения,
                Шквал огня в письме".
;

     Пощёчина всем мнениям,
     Всем страхам, всем властям.
     Я ни бунтарь, ни гений -
     Я лишь поэт, идущий по костям,
     Разбросанных от рвений
     Вековых... Людьми, ликующих цепям.

                * * *

           Какие крики, пленные?
     Вы потеряли глас
     Своею жалкой верою!
           Свобод давно погас
     Огонь.    Теперь, мы в мире сером
     Скитаемся... Средь масс...

;

                I
;

        Такое обращенье
    (к неким слабым лицам)
  Я допущу... Доверьтесь...
;

  Я вас понимаю,
    Вы боитесь смерти.
  Но всё же,
                как слабы...
      Так долго ошиваясь,
  За красные вы метки
  Рвётесь!
                Ледащие волки!

  Просторно обживая
  Родину свою,
                Готовы
  Были к страху,
     То я осознаю.
  Но хвост свой поджимая,
  Гремя костями...
     Гладом...
  Вы предали стезю.

  Вам выбор дан был строгий:
  Бегство               иль... Ковёр.
  А мне же, смалу... Ворохом:
  Крик иль тишина.
  Укутан я                туманом,
   над плоской крыши кровлей
  Смотрел на то, как ветер
               Попутчиком стал вам.
;

  Глаза я ваши видел,
     в них страха было много...

  Так потерял я вас...
     За спину мне бежали,
  Жалкие вы волки,
  Боящиеся масс!

  Думали,    бежите
     От властвующих цепей,
  Боясь надеть свой китель.
       Вы верили,    воитель
  В вас мёртв, как и во мне,
  Всё потому скрывались от крови и огней.

  (Бежали, чтобы выжить.
     Я вами горд за это, правда!
  Но лучше б каждый выжег
  из вас частичку нашего тирана!)

  Потеряв надежду в завтра,
        парируя лишь слогом,
  вымямливая глас;
  Из вас            Охотник
  Только,
                Язык... Пара словец,
  Да жалкий перифраз.
;

  Вы б головы подняли,
  Разбили б стадо тех,
  Кто выбор вам поставил
  Тех...        Жалких тех овец.
;

  Стою на крыши кровле,
  Спиною к вам, к "детям"...
  Мне ветер трепет волю,
  Злобы к вам подав...
           Смотрю я в наши степи,
      Пустые те без вас...

  Мне лично не исчезнуть...

  Не мне вас защищать!..
;

  Я, как подобает,
             Розою ветров,
  Себе и расчерчу
  Маршрут для наступленья.
  Мой сделан выбор в бровь.
     Трепет пока теченье
     ветер наших рек.
  Я буду скалить взор
  И волю
      до мгновенья...
  Вопья овечью кровь!

  Не одинок я,    пусть и против ветра;
  Я жив, а значит - вновь
     мы свидимся в том мире,
  Где не поджали волки
  Свой лохматый хвост...

  А коль уж так, то вскоре повторю:
             Пусть...

  Я их понимаю,
    Они боялись смерти.
  Но всё же,
                как слабы...
      Так долго ошивались,
  За красные чтоб метки
  Рваться!
                Ледащие волки...

  Неужто столь приятно
     жить и помнить то,
  Что выжил потому,
        Что умолчал идею
  Не сгинув за неё?..

  Мне б цербером побыть,
  Повыть бы на луну,
     Да так бы... Чуть погрызть
  шерсть... Да в конуру,
                чтоб овечья гладь
  Не заподозрила, гляди, во мне чего.
  Чтоб мать была горда,
  За сына своего
  (Неважно, что
  По-овечьи блеет та... живёт...
            Неважно что...
            Неважно кто...)
;

  Да, во мне нет действий,
     только полчище идей,
  Что возложу на грузные весы.

  Во мне приставка "литер."
     коллапсирует со словами
  корня "дел".
     Я мог бы воссоздать свою обитель,
             Но жертвуя горами тел...

;

                II
;

  Как жаль, что небо мутно,
  Что гонит ветер, ровняя всё меня...
  Я - жалкий... Непокорный флюгер;
                Против всех, сам за себя!?.

              * * *

             Ранее...

  И семенящими шагами,
     идти, с надеждою, что точно
  Дойду до точки невозврата...
                А потом, при осознаньи
  Того, что путь сея порочный;
  Свою ошибку исправляя
  Идёшь, ища точку отсчёта,
  Увядаешь      в пониманьи,
  Что в шаге был от взлёта
     нутра... Ты был у горизонта.

  (И там уже... И всё исправив...
  Проходишь заново свой путь...
                Ты поджигаешь грань сознанья
                И жизни магистраль, и суть.)

                И так...
                Приходишь ты
  К тому самокопанью - Боль;
    "исконный бог     молча идёт к признанью,
  Меняя облик свой".

                И так...
  Словами вновь: "Госпожа изволь" -
      меняешь ты людей,
                восходишь на престол...
  Выстраивая башни;
  Испачкав рукава
              В яркий, буро-красный
     оттенок, как вина...
                Отчеканивая шаг...
  Идёшь по головам.

                Так...   Ты устаёшь...

  Война вокруг тебя,
      предательство
         изганье —
     морфные ветра...
            Что ведут...
     Да...    Опять    в самокопанье.

      Нытьё и отношенья,
  Взывающие, впредь
  Завязывать со мщеньем,
  Учением и...   Тлеть?..

     Начало отрицанья,
  Изгнание себя
  С улиц. Я бастард,
  Весь Мир - мне явно мать!
                Вагабонд...
                Скольская змея...

              * * *

  Расплата за предательство,
  За бегство...
             Навсегда
     теперь ты жалкий ворон
  (Иль жалкий пёс у поводка?),
  Выкравший бриллиант.
     И за тобой   - охота,
  Перед тобой - стена;
                Скулёж жалкий, горький.
                Скулёж мелкого пса...
;

  ("Иди,
  Ты встанешь, даже если
  Лапы тем переломаешь" —
  Женским голосом застелит.
  Так... Идёшь... Хромаешь...)

     Теперь...     Я
  Счастлив, что не раб
     каких-то взглядов.
  Что не тону во мраке,
     публичных полых мыслей.

  Вариативным быть прекрасно...
    Бесцельно жить, бесцельно гибнуть.

;

                III
;

         Теперь... Я понимаю:
;

  Пусть дьявол скроется в деталях,
  В осколах зябкой темноты.
                Познайте ж вы...
  Ведь вы не знали,
     что было с Ранеными вами
  Багрозапятными людьми.
    Ваш Мефистофель - мёртв в деталях,
    Их дьявол - спрятался внутри
  (Не Варбург и не Флобер, знаю,
           Я - Пастырь белой пустоты);

  Любви их    жадно не хватало
     слепых, пустых, ненужных слов.
  Ах... Вы бы знали...
       Вы бы знали!..
  Как те хотели, чтоб словно с розг,
  Чтоб под петлю на эшафоте...
  Хотели истязать, да наказать
     себя,
  По шипам пройдя от роз,
        За всё предательство своё,
        Глотая грязь и воск...

  Те со слезами на глазах,
  Смотрели на себя...
        Хотели       истязать...

  Они же знали,
  От того желали,
  Чтоб заковали,
  Растерзали     изнутри.
         Предателей никто не любит,
     но лишь они, признавшие людей,
     что их отвергли. Лишь они...
  Становятся...    Сильней?..

            * * *

  Пусть, стойкой не бойца...
     скорее
  Хрупкой статуэтки.
  Но только переживший страх
      и пустоту,
  Способен жить, как не живут
  ни в одной клетке
       Псы, бегущие в бреду.

  И я смотрю,
     как точно в душу,
  Я вижу   слабости их тел.
  Я знаю, чую...
           В этой гуще
     их слабость растерзает тех,
  Кто верил в то, что эта мерзость
  Запирает среди стен.
                Их страхи;
                Жалкое молчанье;
              Их воля, жадный их тандем:
  — "И вместе так, они восстанут..."
                Я верю в лучшее, меж тем,
                Я признаю, что сам боюсь
                Себе подобных цен.

    — "Слабость...   Хах...
Тебе же чужден страх..." —
               Пронесётся в голове.

;

                IV
;

  — Ладно... Чтож...
     Как же многие из "слабых"
  проходят путь к культуре?

  — Не знаю,
  Я таков,    что тайно,
  скрываю свою непринадлежность
  к любой духовной дури.

  Пока, внутри меня,
        Море бушует,
            Растворяются тени
    и свет.

  Ведь внутри:
               Драконы, похоть, агония, Мордор,
  величие, законы, переплёты, постмортум...
               И грех.

             * * *

                Теперь:

  "Этнос презрительно ;тбил
      литературный разбор" -
  Адмиральское, лауреатное,
     докучное, "душевное" уходит
  Рабом антиутопии.
;

    Находя свой старенький слог,
  Среди голосистых серен,
    Понимаешь:
                "Не такой уж это и плен"
  (А этой уже горстью слов -
  Обрекаешь себе горький тлен).

  И когда, за софитами инфраструктуры,
               Встаёшь... Понемногу... С колен

           Заявляешь:
;

  — Да, может,
  Смешно, что между тем
     я презирал вашу культуру,
  Но скорее от того,
     что архитектором сам стал
  сотни собственных скульптур.
       И в столе имена
   Известных в реалиях натур.
  Ведь    столько переписал
     тех муз,
  Что стал придумывать свою.

                Бежал от любви,
  лишь бы слабостей не видеть.
  Трагичною историей,
     я переплёл обитель,
  Но внутри тонул как лидер.
  И малою симфонией,
     чтобы заглушить - в защите,
  Под шипастым панцирем я слышал,
  Как тяжко каждый из вас дышит.
;

  И выходя из стазиса,
     я повторял о ваших лицах:

  Вы - часть большого кластера,
  Я посчитал бы вас, но дам шанс,
  На вас хватит и мелкого мастера -
           старого бородатого Крастера
     или цитат с плитки "Феликс Кац".

                * * *

  Что ж, ладно...
      Оставим тему вас.
  И перейдём к "элитному"
     институту.
  "Почему мертва культура наша?" - Очевидно.
         "Почему я создаю    такую "культуру"?" -
  Да потому, что всё лучшее уже исписано,
  расчерчено, перепачкано и отпечатано
  в натурах,         в коих
  Всё ярко выраженно, воздушно видно,
  уловимо    вне творимого!
    ( — Но даже так, вы столь низки,
                чтобы собрать идею воедино.)

  Мы достигли закостенелой парадигмы,
  Я же хочу    того    буйственного!..

  Хочу видеть причастность,
     к чему-то исконно "русскому"!
  Гордость... Оставить отпечаток
  На чём-то крупном столь.

  (Противореча себе,
  меняя тему, лишь бы уйти на поклон,
     Говорю... На улов:
  "Янковский написал про краткость;
  Отвечу: нет здесь лишних слов.
  Не солгал я, пред вами кланяюсь.
  Я лишь объединил свой слог").

;

                V
;

    "Агрессивное писание века;
    Нет ликованья имперских рабов;
    Я собрал из себя человека
    Правдивых и точных основ.

    Агрессивное писание века,
    Когда рацеи бьют меж строк -
    Это жажда меня, как поэта -
    Возродить разбитый исток!"

;

                VI
;

  Реки строф
  У обычных людей,    пред ногами.
  Бытие всё расписано в флоу
  И кучки оборотов без тайны.

  Я тех тайн напишу островок.

  Никогда, не давая вам маны,
  Ежедневною тонной томов.

  "Смерть проста,
  Мы живём ради жизни.
  Оболванивая, вас - дураков
  Гением безудержной мысли."

  Простоту так оставьте "поэтам"!
  Родину оставьте царю!
  Одиночество - простейшим сюжетам,
  Собор отдайте поп;...
  Теоремы - создателям сети
  Из мыслей гребущих "внизу".

;
  Ну а мне,
     ветренн;е местечко...
  Поскулить, да повыть на луну.

  Так трикстером выйдет ваш лирик,
  Апеллирующий словом,
     Диссонансный флюгер в дыму.

;
                * * *
;

              * * *
;

  Диалог с самим собой, в бреду,
  Начинает драть мне мой взор.
        Я так всю жизнь,
  по крайней мере, той
     Чуть жизни, что прожил.  Моя гать,
  давно осевшая в снегу,
  Вскоре опустится и в грязь...
            Но я дойду...
     Испачкав руки. Не впервой.
  Я вам не знать!

  Мой путь, как чуждый суррогат,
     не восхищает мать:
  "Придумал сам себе трактат,
     чтоб дури накляксать"

          Но...

  (Что за блеяние козы,
  Что за долгое молчанье?
       Хочешь знать меня - рискни,
       Хочешь знать себя - покайся!)

  Литературной глубины,
    тут не сыскать, и не пытайся.
  Но лезть в ту чернь, в мой вещий мир...

                Ладно...

  Не хочу продолжать о мерзк;м,
          Ведь не знаю,     чего же желаю.
    Знаю лишь то, что за грубой стеной,
       Я, словно лорд, сам себя поджидаю.

;

                VII
;

  Но те, кто за моей спиной -
       Чуют, что я     сплетаю прядь;
  Пока те   "Поэты   с псевдоглубиной"
  Ищут,     чью бы строчку примерять.

  Скрывать в себе противоречья,
        И...    Забывать...
  (Тихо, не указывать автора текста).
  Скрываясь, пятнать свою тетрадь:
  "Что в мир пришёл ты не навечно...
  Что если время есть,
       то нужно    создавать..."

                Но это ложь!
                Клевета!
                Заблуждение эго...
;

  А правда в том,
  Что разум пожрёт человека,
     такова пищевая цепочка.
  Троянским конём муравейники
  Мы роем, того ради чревоугодья;
  Вздымаем плацдармы,
                Дегустируя вкусы ленивого покоя.

  Так появляются институты людского огня,
  Их правителей маску декодят.
      Между тем,     холодная война
  Преследует "высококультурных героев".

               * * *

                * * *

;
                Слова мои вы запомните,
                Напару с моею теорией:

;
  Вы можете    придумать стихи,
  С разной мастью и ликом истории,
  Вы можете    усложнить Лигурию,
  Как и множество чужих аллегорий.

  Я же, пишу на свой стиль
  (Химеры постметамарфоза,
  Нашедшей под ветром свой шпиль),
  Вытирая с листов капли крови
              (Толи капли чернил...)
  Но даже так мои мысли расчётнее,
  Чем сотни ваших мерил.
          Ваша порода "работнее",
  А коль хотите мне возразить -
  Напишите что-то свободнее!

  Я слышал писательский крик;
  Так я знаю, что даже их шёпот,
  Будет громче статичных сатир и интриг,
     И криков публицистов, народа!..

;
Среди недостроек, заброшек, руин,
Знавшим откройся же глазу.
                Зарегистрируй,
   Я переоткрыл старый недуг
и назвал его "современный разум".

;
  — Бунтарь ли я?
  — Конечно же нет!
  Я лишь пишу, что я против.
            "Сам за себя?"...
                "Оставлю ли след?"...
    "Волк ли реверсивного сброда?"...

    "Есть ли ветер на Руси?"...
        "Воспрянет ли культура?"...
  Вопросов много, я один
  Шоггот меж смысловых терренкуров...

  "Кто за кого?"...
      "Кто победит?"...
   "Нужна ли честь настоящим людям?"...
       "В чьих глазах ты эрудит?"...
  "Кто рискнёт разворошить сей улей?"...
  "Я ли герой недописанных книг?"...

          "Кто ещё  реверсивный  флюгер?"

#ОсновнаяРаботаНа2024год