Kurt Tucholsky. Die Frau spricht - 2

Курт Тухольский. Женщина говорит - 2.
Женщина размышляет.

Мой муж  сразу всегда засыпает, храпя...
или курит свою газету и  свою сигару читает меж строк
... Я так нервничаю... и, в это время смотрю в потолок,
думая про себя.

Так много дают им,  веря,
в начале, по крайней мере.
Но они  не стоят того., чтобы им угождать
Они считают всегда , что  нужно их почитать,
Потому что  любят их беззаветно.

Интересно, возможно ли это:
чтобы человеку остаться таким же милым и внимательным было не лень,
как после женитьбы в первый день ...?

Чтоб был бы тем, кто друг, муж и любовник; кто   поддразнивает  иногда,
развлекает, перед которым испытываешь уважение ты всегда.
И кто  тебя любит... любит... любит...
Существует ли такой, а, люди?

Иногда я думаю: да.
Потом думаю: нет, хмуря брови сурово,
Но влюбляюсь в них снова и снова.
И мне  интересно, откуда  эти парни  нервы имеют свои.
Наверное... ну да. Это присущие им дары….


Правда, они неравномерно распределены.
Они никогда  правильно нас понимать не хотят.

Эгоистичны они поскольку,
Что-то начинают про истерику  бормотать.
Но это не так. И если мы хотим нежности и общения,
у мужчин обычно нет времени и настроения.

Ими стиль любви с барабанной дробью любим,
Но наша любовь дрожит от этого; что совсем не по вкусу им.
Хоп-хоп-хоп – как на фондовой бирже солисты,
Но они  всего лишь эротические статисты.
Мы играем главную роль. Мы поём дуэты одни, на самом деле,
с пустой душой, в хорошо посещаемой постели.

Мой муж   засыпает сразу,
на другой повернувшись  бок
или курит сигару, сказав привычную фразу .
Почему? Потому что...,я
В это время  смотрю в потолок,
думая про себя.



Kurt Tucholsky.
Die Frau spricht - 2. Eine Frau denkt.


Mein Mann schlaeft immer gleich ein ... oder er raucht seine Zeitung
und liest seine Zigarre
... Ich bin so nervoes ... und waehrend ich an die Decke starre,
denke ich mir mein Teil.
Man gibt ihnen so viel, wenigstens zu Beginn. Sie sind es nicht wert.
Sie glauben immer, man muesse hochgeehrt
sein, weil man sie liebt.
Ob es das wohl gibt:
ein Mann, der so nett bleibt, so aufmerksam
wie am ersten Tag, wo er einen nahm ... ?
Einer, der Freund ist und Mann und Liebhaber; der uns mal neckt,
mal bevatert, der immer neu ist, vor dem man Respekt
hat und der einen liebt ... liebt ... liebt ...
ob es das gibt?

Manchmal denke ich: ja.
Dann sehe ich: nein.
Man fuellt immer wieder auf sie herein.
Und ich frage mich bloss aw see, wo diese Kerls ihre Nerven haben.
Wahrscheinlich ... na ja. Die diesbez;glichen Gaben
sind wohl ungleich verteilt. So richtig verstehen sie uns nie.
Weil sie faul sind, murmeln sie was von Hysterie.
Ist aber keine. Und wollen wir Zaertlichkeit,
dann haben die Herren meist keine Zeit.
Sie spielen: Symphonie mit dem Paukenschlag.
Unsere Liebe aber verzittert, das ist nicht ihr Geschmack.
Hop-hop-hop – wie an der Boerse. Sie sind eigentlich nie mehr als
erotische Statisterie.
Die Hauptrolle spielen wir. Wir singen allein Duett,
leer in der Seele, bei sonst gut besuchtem Bett.

Mein Mann schlaeft immer gleich ein, oder er dreht sich um und raucht
seine Zigarre.
Warum? Weil ...
Und waehrend ich an die Decke starre,
denke ich mir mein Teil.