Он висел, как запятая в фразе ветра,
Где тень нам рисовала в стиле ретро,
Монета золотая в пустой галантерее,
Забытая в кармане старенькой ливреи..
Толчок. И вот под действием закона,
Что отрывает плоть в конце сезона,
В простор, где облака про свет забыли,
Кружась летит он, от восхода до могилы.
К земле холодной, что принять его не хочет,
Письмо без адреса, прожилки вместо строчек.
Он между светом весть и тьмой гнетущей,
Меж золотым огнём и сединой грядущей.
И путь его, как парабола строгого рока,
Ни мольбы, ни стона, ни немого упрёка,
Лишь чистая геометрия падения в никуда,
Где исчезнет когда-то весь цвет без следа.
Он упал на осенний, ухабистый тракт.
Знак утраты. Запятая. Монета. Факт.
Лист осенний
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125081806432
Свидетельство о публикации №125081806432
Рецензии