Если баба поэтесса

Если баба — поэтесса,
Никакого с ней прогресса.
Ночью я её обнять,
А она стихи писать.

Мука, в общем, не житьё,
Мне б попроще, ё-моё.
Я ж в богемную влюбился,
Видно, с вечера напился.

Днём она своя родная,
Ночь приходит — всё чужая.
С грустью смотрит на окно,
Ждёт кого-то — вот оно.

Утром спит до десяти,
Ты попробуй разбуди.

Говорит: «Я так устала,
Я от музы отдыхала.
А ещё муЗык зашёл,
О любви вёл разговор.
Мне нашёптывал слова —
Записать я не смогла».

Что мне делать с бабой этой?
У меня вскипает кровь.
Мне ручную передачу?
Уж по возрасту не гож.

Я к ней снова на поклон,
Говорю ей про гормон.
Витамин ей предлагаю —
В облаках она витает.

Обалдела — я ору,
А она — пускать слёзу.

Я ж давно на автомате,
Покоряю баб сердца.
Ну а ты — моя жар-птица,
Мне включила тормоза.

От твоей души ранимой
У меня пропал кураж.
Если дальше так же будет,
Я войду в полнейший раж.

В целом сжалилась она,
И дала мне все права.
Говорит, красиво лядь:
"Хочешь — можешь погулять".

А куда же я пойду?
Уж не молод я в году.

Словом , понял я расклад:
Ночью будет променад.
Вдруг прокатит — как никак,
Я ж мужик, а не простак.

Так что бабоньку свою
От себя не отпущу.
Мужики, скажу вам честно,
С поэтессой интересно!