Мне хочется очень, рвать и метать
Выть бедным зверем на Музу мою.
Я не хочу,не хочу вновь писать!
Но села, строчу, проиграла в бою.
В чернилах моих есть примесь души,
Я их выливаю на раны больные.
Прочтешь-удали! Отпишись, не пиши!
Как будто не слышишь крики ночные.
Где Муза шатается пьяной походкой?
Когда мне так весело, сыто и с радостью,
Я сажусь написать, хоть слово короткое,
Но буквы ложатся криво и с жалостью.
Но стоит печали коснуться лишь взглядом,
Моей перебитой, в заплатках, души,
Она тут как тут, и плещется ядом,
И что б не сбежала, меня сторожит
И пока не начну задыхаться от всхлипов,
Она тяжким грузом, висит надо мной.
Я ее не ждала, не звала, не просила.
Но она в мой талант засыпает всю боль.
И так вот годами, минутами слабыми,
Мы ночь напролет,лишь вдвоем в темноте.
Я ей благодарна за черные записи
Кривыми столбцами в тетради моей.
Август 2025
О музе
© Copyright: Рина Гро, 2025
Свидетельство о публикации №125081803794
Свидетельство о публикации №125081803794
Рецензии