Скажу, мой друг, я без обиняков,
Что русское классическое поле
Позаросло стеной борщевиков,
И кроме нас никто их не прополет.
В стремленьи сохранить культурный слой,
Когда одна вокруг бушует злоба,
Я стал и сам язвительный и злой,
И, наконец, мы стали злыми оба.
Ворочая культурные платы,
До низких истин докопаться силясь,
Поизносились оба – я и ты,
И урожай буржуй пустил на силос.
Иные наступают времена,
И в шапито дают иные танцы,
А русские по виду имена
Присвоили лихие самозванцы.
Придут в наш дом в обличии другом,
Набросятся, подобно волчьей стае,
Заполонят собою все кругом,
Нагадят, напаскудят и оставят,
Пока мы тут с тобой вдвоём гниём,
Последний комментарий в нашем треде
Из Франции какой-нибудь Гийом,
Из США русскоязычный Фредди.
Силос
© Copyright: Владимир Захаров, 2025
Свидетельство о публикации №125081803644
Свидетельство о публикации №125081803644
Рецензии