из старинного

Со среды уже март. Все дороги кругом замело.
Ветер треплет берёз костяки и согбенные ивы,
На пригорке, от инея серый, торчит Камелот.
Кто их там разберёт, благородных, мол: живы, не живы.

Со среды уже март, а домишко совсем занесло.
Календарь нам сочувствует, но истекает сарказмом.
Трубадур, не из местных, припомнив своё ремесло,
Раз застрял здесь надолго, детей развлекает рассказом:

«В жизни всё без гарантий, случается разный исход
Ты готовился к битвам, а тут непогода и «здрасте».
Вот, поди ж тут порадуйся, если котяра и тот –
На печи недоволен свалившейся с неба напасти.

Но, по счёту большому, коль парень ты славный, не тать,
Что же смерти искать, подставляюсь по лезвие бритвы.
Мир дарован не только, не столько, чтоб здесь воевать,
Хотя в нём, безусловно, всегда есть и место для битвы».

После пил меж кухарок и струны на лютне порвал,
Матом рыцарство крыл, обнимался и буйствовал вроде…
Будто знал то, что это – последний спокойный привал,
не случится победы в далёком заморском походе.

Со среды уже март. Распогодилось, иль повезло?
Ветер стих, будто зверь нагулявшийся праздно и всуе.
Тает дивная вязь из узоров морозу назло,
Ничего, не обидится, новых себе нарисует.

© АТОМ
27.06.25.