Погода- дрянь! В карманах- дыры!
Седой, измученный старик...
Портрет ваш, бывшие кумиры,
Под чёрной птицы хриплый крик.
Она сидит, на сером камне,
(Потрескавшийся обелиск)
-Последний вздох, старик, отдай мне!
В ответ, какой-то странный писк...
То отзвук сдавленного плача,
"Заздравно, чашу!" Боже-ж мой!...
Куда ушло, где та удача?...
Писк превратился в тихий вой.
Ржа от фанфар, пылятся лиры...
Часов Судьбы, последний "тик!"
Туда, где хладные могилы,
Пал, бездыханный наш старик.
Пылятся лиры...
© Copyright: Евгений Синёв, 2025
Свидетельство о публикации №125081803262
Свидетельство о публикации №125081803262
Рецензии